Dos mil once (Kitty).

“…Levin se sintió invadido por el temor de la proximidad de su dicha. Sonaron por el parquet unos pasos ligerísimos. Se le acercaba rápidamente su felicidad, su vida, él mismo, incluso algo mejor, lo que había buscado durante tanto tiempo. No andaba, sino que venía impulsada por una fuerza invisible…”

Fragmento extraído de “Ana Karenina” de León Tolstoi.

Match point para el tubo chupapelotas.

Quería revolucionar el mundo de las clases de tenis adosando un tubo al canasto del profesor, que aspirara todas las pelotas (entre 50 y 100) desperdigadas por el fondo de la cancha después de un canasto entero de drive, o un canasto entero de saque, o un canasto entero de drive, revés y volea (esas generalmente quedan en la red). Necesitaba un pequeño motorcito, una manguera y un técnico en electrónica que ensamblara todo y lo hiciera funcionar. Pero me dijeron que era “inviable”, aparecieron todo tipo de obstáculos técnicos, físicos y ecológicos y finalmente me dijeron que mejor me siguiera dedicando a lo mío… así que cuando vean en alguna cancha de tenis, algún alumno llevando una montañita de pelotas sobre su encordado, para depositarlas en el canasto y seguir juntando las que faltan, sepan que yo quise optimizar su tiempo y su dinero pero no funcionó. Por ahora...

Se parece a...

Cuando me cuentan una anécdota y el personaje principal es un desconocido, pregunto siempre, antes de entrar en la anécdota ¿a quién se parece? Si me contestan “a nadie” digo, por ejemplo, ¿pero se parece más a Maradona o a Santo Biasatti? (ponele) Y si es mujer, pregunto ¿pero se parece más a Valeria Lynch o a la Chilindrina? Y así voy haciéndome una idea. Y de la misma manera, cuando cuento algo, describo al personaje diciendo se parece a tal o cual. Pero tengo un poder de encontrar parecidos tan sutil que nadie lo entiende y por eso no lo aprecian en su dimensión real. Porque pienso que para que alguien se parezca a otra persona no tiene que tener muchos rasgos similares, sino el más característico, incluso, quizás, tan sólo su andar, o su manera de desviar la mirada, de hecho, algo que tal vez ni se ve pero se percibe. (Así que cuando yo digo que alguien se parece a Ewan Mcgregor, no me contradigan!).

Te quiero por default (el amor expansible).

Cuando las personas que amamos tienen descendencia, esa nueva criatura pasa a ser, incuestionable e inobjetablemente, depositaria del mismo sentimiento, reciben, como cuando el banco te da una tarjeta, una extensión de ese amor. No sabemos nada de él, ni siquiera nos registra, pero nosotros nos ensanchamos y le damos cabida incondicional y amorosamente. Como un elástico que se estira un poco para que entre uno más en la ronda.
No es igual cuando las personas que amamos, familia, amigos, eligen un otro a quien amar, ahí no hay ósmosis, ni default, ni un carajo. Hay respeto (en el mejor de los casos!).

Comer, rezar, amar (y reclamar la plata de la entrada).

Bueno, había oído por ahí que esto iba a pasar. Que debido a la crisis económica que afectó a los Estados unidos, el tema de las pelis comerciales, iba a modificarse. Que la ostentación, el consumo y el éxito, iban a dar paso a temas más “espirituales”. Y llegó la introspección a Hollywood… la búsqueda interior, el cuestionamiento a lo establecido, la aventura de conocer otras culturas y no sólo la americana... y claro, así descubrir que en Italia se toma rico café, se comen buenas pastas, se vive el fútbol con pasión, se disfruta de no hacer nada y que lo importante es la familia (y que hay unos chongos inverosímiles) ojo, y que en Nápoles si te descuidás te afanan. Desde Avatar que no veía una bazofia tan grande (y tan larga).

Estaciones.

Es tan perfecto que después de un invierno venga una primavera, que no hay mucho más que agregar, no?

Como te digo una cosa, te digo la otra.

Acabo de leer un artículo que habla sobre la intención que queda revelada al elegir las palabras que usamos para formar nuestro discurso. Elegimos esas y no otras. Y hay que saber decodificar esa artimañana en el discurso ajeno porque los hábiles políticos se valen de ella para conseguir sus objetivos... Lógico, son políticos! Pienso que de la misma manera que elegimos las palabras, elegimos la ropa, elegimos el shampoo y elegimos el color del esmalte de uñas. ¿Y qué? Lo que percibo últimamente es que todos andamos con una gran lupa en la mano para definir urgente ante quién estamos. Como si en estos tiempos que corren, fuera menester declararse permanentemente si estamos a favor o en contra de algo, adoptar una postura, ya. No sólo en materia política, en todo. La polarización instaurada. Un gran muestrario de este fenómeno es facebook, cuando alguien se pronuncia a favor de algo, saltan sus detractores encarnizados y lo dilapidan yendo más allá del tema en cuestión, armando todo un perfil a partir de un mínimo comentario, que fue sólo la punta del iceberg... Descalificar al que piensa distinto está en boga. En fin... No es que yo sea un panqueque (o sí?), pero el nombre de este blog refleja que como te digo una cosa, te digo la otra.
(y si fuese un panqueque sería de dulce de leche, porque los de manzana son todos putos).

La supremacía de la toma buñuelo.

La toma buñuelo deviene de un término acuñado por mi gran amiga Florencia y consiste en llamar la atención de un otro, principalmente con intenciones románticas, de una manera solapada, indirecta (cobarde?). Por ejemplo, una toma buñuelo nivel 1 puede ser mandar un mensaje de texto “errando” el destinatario, generando una situación de acercamiento cangrejo (de costadete), y ese acercamiento puede dar inicio a un intercambio amigable y fructífero. Hay otros niveles y complejidades de tomas buñuelo, pero en esencia son todos anzuelitos camuflados dirigidos al sujeto deseado. Por supuesto que todo esto me lo han contado, pero parece que hay tomas buñuelo que terminan superando ampliamente las expectativas… (y generando nuevas).

Gente linda...

En la fría mañana del viernes, me encontraba esperando el colectivo en una parada de la avenida Cabildo y Céspedes. En eso veo que frena un auto, un mercedes benz ochentoso. Estaciona en la parada con una impunidad paralizante y se bajan un viejo y una vieja que si tuviera que elegir actores para la escena, pondría a Graciela Borges y a Alfredo Alcón. Copetudos. Rancios. Lo dejan ahí y se van tan campantes. Yo los miré con mi mejor cara de indignación pero no logré nada. Al toque se estaciona detrás otro auto, el tipo habrá pensado: claro, si hay uno que bardea por qué yo no? lo deja y se va. Ni siquiera la careteaban dejando puestas las *valizas!
De pronto veo venir un viejito con bastón (para ese papel lo pondría al que estaba casado con Jessica Tandy, el viejito de Cocoon y Milagro en la calle 8) Caminaba con dificultad. Daba un paso, y arrstraba el otro. Un paso, y arrastraba. Cuando finalmente llega a la parada, mira desconcertado los dos autos. Me pregunta por qué están estacionados ahí… yo le digo que no sé... y él me dice que necesita que el colectivo se acerque hasta el cordón para poder subirse...
Yo quería ponerme a saltar sobre el capot de los autos como un gorila. Pero solamente me encogí de hombros… el viejito, resignado, suspiró y emprendió viaje hasta la próxima parada. Dando un paso y arrastrando el otro.

*valizas es una playa de Uruguay, yo me refería a las balizas con B. Por suerte me llamó mi papá para marcármelo. Mi papá, hijo de mi abuelo el que era corrector del diario El Mundo... cachan la onda, no?

Reflexiones de invierno.

Don Ramón fue el precursor de Kramer.

El sándwich de salame y queso en pan lactal es más rico si se lo aprieta hasta que le queden los dedos marcados.

En el borde de las cosas se ve lo que aún no teníamos ganas de ver. (gracias paulita, perdón, Paula).

Las orejeras mantienen nuestras orejas calentitas y a salvo de ruidos molestos, pero está mal visto usarlas en interiores.

Un paquete de Frutigran me puede durar todo el invierno.

De golpe.

Hay personas a las que les falta un golpe de horno.

Hay personas a las que les falta un golpe.

Pieza de dormir.

Escribir todas las cosas que se desea hacer.

pedir a otros que las hagan y dormir hasta que terminen de hacerlas.

dormir todo lo que se pueda.

*extraído del libro Pomelo, de Yoko Ono de 1964, editado en Argentina por Ediciones de La flor en 1970 (muy difícil de conseguir, finalente lo encontré en la librería de usados "La internacional argentina" el salvador 4199).

Palabras mundiales.

Me gusta el mundial porque en boca de los comentaristas arriesgados, los equipos de Alemania, Francia y Portugal pasan a ser la "escuadra teutona", el seleccionado "galo" y el equipo "luso"… Y porque también se inventan palabras en los avisos, como en el del Banco Provincia, y su campaña que dice "bienvenidos a la holgadez” (la palabra no existe, sería “holgura”), pero dicen que la libertad creativa a veces pide transgredir y romper con el uso correcto del idioma porque no hay otra manera de comunicar el mensaje (¿?) así que, a lo mejor, siguiendo esta tendencia, la próxima campaña de Ala (o Ariel?) sea ir casa por casa a ver quién pasa la prueba de la blanquez.

*mi abuelo trabajaba de corrector en un diario, se ve que viene por ahí la friquez (o frikura?).

Los martes "inglés".

“Estábamos en una cabaña muy atorranta, a unos cien metros del río. No me acuerdo si era Corrientes o Paraná. Era de noche y esperábamos en silencio, seguramente con un vaso de whisky en la mano. De pronto empezamos a oír como un galope a lo lejos… tucutúm tucutúm… pero el sonido venía del agua…

-Son los dorados que vienen bajando-, me dijo mi marido poniéndose la gorra y agarrando la caña para salir.”

A que nadie tiene una profesora de inglés de 87 años que cuenta esas anécdotas, que te prepara jugo de naranja con gin cuando llegás a clase un poco angustiada, y que te regala (fotocopiado del suyo) “Men without women” de Hemingway?

A que nadie tiene una profesora de inglés que te convida bananas a la jamaiquina o té de orégano, que un día te muestra el hermoso librito de Yoko Ono llamado Pomelo, y otro día la perturbadora obra de George Grosz y las fotos de Weegee?

Bueno, yo sí la tengo, y no se las presto!

Ufa con el ufa mundialista!

Sí, es un poco molesto que todos hablen de lo mismo, pero más molesto es que se hable de algo solamente para despegarse de lo que hablan todos. Porque entonces aquello de lo que se habla, nace de querer adoptar una postura y no de querer decir algo. (¿uff, se habrá entendido?).

Y siguiendo con el tema, después de ver a Diego tirándole besos al nieto, (hijo del Kun), en un estadio repleto, con la selección a punto de debutar tras una clasificación agónica, me pregunto…

¿Kusturica estará pensando que se apuró en hacer el documental de Maradona? Yo pienso que sí, y si llega a salir campeón, ni te digo.

Ah, qué lindo que es Kusturica...

Mutaciones.

A medida que pasan los años y uno mira para atrás, advierte que han habido pequeños cambios en el entorno, que modificaron de alguna manera nuestra cotidianeidad. Por ejemplo… antes, la factura de Movistar era la factura de Movicom, la tarjeta del Standardbank era la tarjeta del BankBoston y la bolsa de Carrefour era la bolsa de Norte. Las toallitas no tenían alas, el pan para panchos no venía ya cortado, y Rexona era Rexina. Las gaseosas eran coca y pepsi con sus naranjas y sus lima limón, no había diet, zero ni pera con hibiscus. No habían aparecido los kiwis ni los tomates cherri, y todas las mandarinas tenían semillas. San martín, Yrigoyen y Ugarte eran doble mano. No había granizo asesino ni alerta de tsunami. Pero sobre todo, un cortado era un cortado, no era “chiquito o en jarrito”.

La época de las veredas.

Llegando a la frontera del otoño con el invierno, las veredas toman ese tono sepia y melancólico que las hace tan veredas. Es la época en la que declaran su independencia. Su esencia madura. Su densidad se compacta, y se vuelven inalterables y lejanas sin moverse de su lugar. Nosotros las caminamos como siempre, como si fueran nuestras, pero nunca nos dejan formar parte de su paisaje. Quedamos despegados como en un chroma berreta. Las veredas en esta época toman distancia. Las veredas, en esta época, nos ningunean.
Será por eso que las escupimos.

Cien volando.

Voy a comprar a Norcof con un billete de cien pesos en un bolsillo y uno de veinte en el otro. La compra cuesta veinte, por lo tanto pago con cambio. Al llegar a mi casa, me saco la campera y busco los cien pesos para ponerlos en la billetera. No están. Un momento. ¿Pagué con veinte, o con cien? Con veinte, lo recordaba claramente. Entonces los cien se me habían caído en el camino. Vuelvo a Norcof mirando para abajo en modo rastrillaje. Nada. Una señora me pregunta qué busco. Le cuento. Me desanima, ya lo debe haber levantado alguien. Vuelvo desahuciada, enojada, recriminándome por colgada, tendré que ir al neurólogo? Estaba sumida en esos pensamientos cuando lo veo, muy orondo en el pasto de la vereda, de lo más tranquilo él, ignorando lo que su escapada había provocado en mi torre de control. Había muy pocas posibilidades de encontrarlo, pero ahí estaba, esperándome tras veinte minutos de orfandad. Me sentí muy afortunada, me sentí parte de una minoría porcentual, me sentí la excepción a la regla. Lo que temo es haber agotado mi cuota de buena suerte del 2010.

Vampirismo.

Siempre pienso que después de 12 horas de ayuno y con todo un tubito menos de sangre en mi sistema circulatorio, quedo al borde del desmayo, por eso cuando salgo del laboratorio me tomo un café con leche y me como un tostado en el bar más cercano, como si de esa manera recuperara rayitas en mi barra de estado, de rojo a verde otra vez (aunque creo que me estanqué en el amarillo). Mientras me volvía el alma al cuerpo, en la mesa de adelante estaban reunidos un tipo y una chica. Visitadores médicos. No es que yo sea maleducada, es que no puedo taparme los oídos para no escucharlos. Ella tendría unos 23 años, le decía que por supuesto el laboratorio no tiene la culpa de que su auto sea del año 2000 pero la verdad que se gastó medio sueldo en el taller los últimos dos meses… Zárate, Campana y Florida es una zona muy amplia para abarcar, hace más de 100 kilómetros por día, ella vive en Ciudad Jardín… el tipo, 50 años, voz grave y pastosa, perfume mezclado con olor a gigarrillo, pelo mojado, le dijo que el día anterior él había ido a La Plata y se le había roto el auto… esas cosas pasan… Le preguntó qué camino hacía, ¿ruta 8? ¿Camino del buen ayre? Si vas a 100 deberías tardar 40 minutos… ¡Qué grasa! Como si por cambiar el recorrido las cosas fueran a ser más fáciles para la pobre chica que después, cuando tomó coraje, le preguntó por el sueldo… porque termina muy cansada, tiene que perseguir a los médicos por todo el hospital para que la reciban, y todos los viajes… es agotador… Pero el tipo negó con la cabeza y se encogió de hombros, el laboratorio no puede incrementar los salarios por el momento. Yo a esa altura ya estaba tan frustrada como ella! Miraron la hora, se tenía que ir a Zárate… Se fue resignada, la reunión no sirvió para nada, sólo se le acumuló trabajo para el resto del día. Espero que por lo menos el tipo le haya pagado el café.

¡Quiero ver todas las manos arriba!

Qué lamentable es ver al músico en el escenario arengando un público que no le responde. Y más lamentable es ver que insista... (Hacete de abajo, chabón!!) Pero bueno, el público responde cuando lo que está viendo y escuchando le llega, cuando ve que el músico no toca para que uno levante las manos y aplauda sino que toca porque es lo que le sale por los poros, porque a través de su música expresa lo que le pasa, se divierte, intenta dar su mirada, intenta decir yo soy esto. No sé si será carisma, entrega, compromiso o las tres cosas juntas, pero cuando el que está en el escenario no lo tiene y pide que el público haga esto o aquello, pone en evidencia esa carencia, y si encima después sale a tocar al mismo escenario uno que la rompe, el contraste es fatal. En fin, mi humilde reflexión es que lo genuino sigue siendo lo más valioso que nos pueden dar los artistas. Como diría el auténticamente freak de Nimo: Por lo menos así, lo veo yo!

Linkeame que me gusta.

Es propio de esta era internética algo que podríamos llamar “el chichoneo de links”, que se articula en base a un ida y vuelta de enlaces ya sea por mail o chat, donde le son sugeridas a otra persona, canciones, discos, videos curiosos, etc, con el fin de agradarle, por supuesto. Es posible, gracias a la pluralidad de la herramienta soporte, tener con varias personas al mismo tiempo este tipo de intercambio “cultural”. Como me dijo un amigo, siempre es bueno tener varios frentes abiertos, y esta modalidad es funcional a ese postulado.

¿Qué me quiso decir con esta canción? Me han preguntado en varias ocasiones, fowardeandome al mismo tiempo el link linkeado. Es una pregunta recurrente durante la etapa del intercambio, ya que el receptor puede estar anhelando algún tipo de señal oculta en la letra de la canción, o en las imágenes del video… Algunos de estos chichoneos entretienen durante un tiempo y luego se diluyen, otros saltan al plano de lo real, donde una vez concretado el encuentro, decae la frecuencia del intercambio, y también, en contadas ocasiones, el chichoneo de links es la puerta de entrada a una relación con todas las letras. Tengo ejemplos para todos los casos, ya que es algo muy frecuente.

En fin, somos seres sociales y naturalmente tendemos a relacionarnos, y hoy hay todo tipo de herramientas que facilitan la comunicación... así que el problema debe ser otro…

Me pregunto qué antecedente tenía esta legítima técnica en los tiempos donde no había internet ni celulares… ¿quizás esos cassettes TDK grabados con canciones especiales? ¿y antes de eso?

*Un dato para que desayunen antes de viajar si van a hacerlo en avión desde Buenos Aires, un simple café con leche sale 18 pesos en el aeropuerto…

Copycat (o la estrategia del criter).

Todas las noches, desde algún lugar abominable que no pude todavía precisar, sale una criatura maldita con forma de gato al que llamo criter, una espeluznante fiera de mirada diabólica y maullido aterrador que les congela la sangre a todos los gatos de la vecindad.
Gary, mi gato que parece un peluchín viviente, vino con las cuerdas vocales falladas y cuando tiene que defenderse de la arremetida del criter, sólo emite un sordo y cascado intento de maullido. Y esto el criter lo sabe, ya se avivó. El peluchín del B está en inferioridad de condiciones. Así que ahora su vil objetivo es deshacerse de Gary, que no puede pedir auxilio, y usurpar su identidad para vivir su vida (porque el criter tiene el poder de mimetizarse con su víctima). La otra noche casi caigo en su trampa, en la oscuridad, oculto tras unas hojas de banano, me hizo creer durante cinco minutos que era Gary…

Needles and pins.

Como una serpiente ciega, la energía perversa rebota en un laberinto de huesos anudados y vértebras torcidas, en el pantano de un pus añejo y perimido.
Hasta que un martes cualquiera, un piadoso ejército de agujas la libera.
Y los huesos se enderezan, y el alma se drena, y cada lágrima es una epopeya.

Cumplir años.

Mi papá me contaba historias antes de dormirme. Una vez me contó que hacía mucho tiempo lo habían contratado para pintar el obelisco. Se había tenido que conseguir una escalera bien larga y como no le había alcanzado la pintura había tenido que pintar un lado de cada color. También me contó que una de las rocas del patio de mi abuela, se la había traído él de la luna.

Los domingos cuando voy a visitarlo, lo encuentro rodeado de diarios, como siempre, tomando un café con leche o un mate cocido. Le doy un abrazo y me siento a leer con él en silencio.

-Cumplo cuarenta y nueve años de laburo- me dijo hoy.

-Qué aguante…- le dije yo, y seguimos leyendo.

Piquete, batucada y piñas.

Ok, parece que van a hacer una autopista por toda la costa y había una especie de asamblea vecinal para oponerse y yo fui.
Nunca estuve de acuerdo con los cortes de calle, la imposición de la voluntad de unos por sobre la de otros sin que medie ninguna instancia democrática me parece siempre injusta y criticable. Pero también es cierto que cuando los representantes no representan a quienes los votaron, no parecen quedar otros caminos. En fin… se cortó Libertador por un lapso de 25 min. estimo.
La hilera de autos llegaba hasta el río, bocinazos y frenadas, los automovilistas estaban impacientes y contrariados, no es para menos, el grupo de manifestantes avanzaba con una batucada, repartiendo volantes y juntando firmas un domingo a la hora que todos los que fueron a pasar el día al río, se vuelven a sus casas para ir preparándose para el lunes… Irritante. En un momento, uno de una camioneta saca la cabeza por la ventanilla con los ojos inyectados en sangre y le grita a uno de los panfleteros: Qué me puteás?! Acto seguido se baja de la camioneta y repite, por si no lo había oído, qué me puteás?! Y el manifestante le propina un cross de derecha que lo tira al suelo, la nuca del tipo rebotó en el asfalto y yo pensé que se quedaba seco ahí mismo, inmediatamente se acercó uno a patearlo, siempre que hay uno en el suelo viene uno a patearlo… se bajó la esposa del de la camioneta con el bebé en brazos, lágrimas en los ojos gritando dejálo! No hizo nada! Intervinieron más personas para separarlos y el incidente no pasó a mayores, aunque una vieja no paraba de gritarle: sos un hijo de puta, le tiraste el auto encima! Sos un hijo de puta! Cuando lograron calmarlo, el tipo con su esposa y su bebé se subieron al auto y se fueron. Pero por las dudas, dos viejas mandaron a un rasta en bici a que le tome la patente, al grito de cuidate! Andá a buscarlo y tomá la patente! Pero cuidate!
En fin, qué bueno sería que a la hora de votar pusiéramos la misma pasión que ponemos para congregarnos, tocar el tambor o la cacerola, hacer los carteles y cortar la calle.

To freak or not to freak.

Hay situaciones que ponen en evidencia nuestro nivel de frikez. Y he notado, y lo digo con cierta vergüenza, que el mío es ciertamente alto. Resulta que al lado de mi casa hay unos consultorios médicos cuya entrada, antiguamente, era un garage. No obstante, y a pesar de que actualmente no hay lugar para que entren autos sino que hay una puerta normal por la que sólo entran personas, en el cordón quedó la bajadita pintada de amarillo de aquél antiguo garage. Bien. A veces dejo el auto estacionado ahí, y la secretaria de los consultorios me deja un cartelito que dice que no lo haga porque allí atienden pacientes del pami con dificultades para caminar. Bien. Sin embargo, la señora ésta, deja regularmente su auto estacionado allí, por lo cual, y aquí se pone en evidencia mi frikez, he tomado fotos del hecho con mi celular. Tal como pensaba, me dejó otro cartelito. La diferencia es que yo ahora tengo pruebas contundentes que demuestran que su preocupación por los viejitos que no pueden caminar es pura cháchara. La pregunta es ¿voy con esas fotos a confrontarla o no hago nada?

Avatar o morir.

Seguramente James Cameron no va a poder dormir cuando se entere, pero es así. Avatar no me gustó. Y no lo digo por levantar la bandera de lo anti Hollywood, amo todas las de Indiana Jones, las de Rocky, Karate kid, Escuela de rock, Virgen a los 40 y muchos éxitos de los ahora llamados “pochocleros” que me atrapan y disfruto cada vez que veo. No se trata de alinearse con los “anti-películas-yanquis”. Pero una película donde no hay el menor atisbo de humor, si no es decididamente dramática, como por ejemplo “El Luchador”, no me llega. Pero bueno, no olvidemos que James es canadiense, así que el humor no es algo que se le pueda pedir (más allá de su célebre "hasta la vista baby" que es graciosa por Arnold más que nada). Destaco por supuesto el despliegue visual y todo eso, aunque Wallace and Gromit, humildes muñecos de plastilina me transmiten mucho más que esos hombres gato súper estilizados. "No la podés disfrutar porque chorreás prejuicios", me dijo uno, "tu cinismo te está matando", me dijo otro. Todo porque no me gustó Avatar! Pero bueno, por suerte, hay gente para todo. Sea por lo que sea, lo que saco en conclusión de todo esto es:
1) Los que tenemos estrabismo latente, no debemos ver pelis en 3D, y menos si duran 3 horas.
2) El pasado a veces resurge para afirmarnos en el presente.

Y para terminar de hundirme en el fango de los contreras, confieso que tampoco me gustó "El secreto de sus ojos". Pero ese, es otro tema.

Santas aguas voladoras, Batman!

Bueno, en Buenos Aires no se habla de otra cosa que no sean los milímetros de agua caídos en las últimas horas. Estamos a punto de batir el record histórico, un poco más, un poquito más que tenemos el informe editado listo para sacar del horno! El despliegue periodístico es espectacular, móviles en vivo, cámaras en lugares estratégicos, milímetros contados minuto a minuto, ranking de las tormentas del mes, los noteros apuntando datos sorprendentes: Santo, soplan fuertes vientos y el agua se vuela. Llamados de la gente que dice espantada, sí, sí, acá también llueve. Los reporteros desaprobando al temerario que nada feliz por la avenida, comentando que no es ni un poco gracioso (pienso que es de lo más gracioso que le puede pasar a uno, nadar en una avenida). Pasadas un par de horas, la lluvia cesó, el agua empieza a escurrirse, vemos los peces aventureros muertos pero sonrientes, la mercadería echada a perder y los teléfonos para quejarse por la falta de luz. Otras noticias empiezan a ganar protagonismo y los sacabollos aprietan el puño y miran resentidos al santo de su devoción porque otra vez no granizó...

Hello, moto!

Muy de vez en cuando, nos encontramos con personas extraordinarias. Que mientras nos hablan, nos abofetean, nos sacan del letargo, de la mediocridad, de la rutina. Nos elevan, nos hacen mirar con perspectiva, nos estimulan y nos recuerdan que somos libres. Empezar el año con alguien así, es de lo más energizante. Cuando era mochilera y llegaba a lugares impresionantes después de caminar días enteros, y no me alcanzaba la vista para tanta maravilla, me daban ganas de que todos pudieran disfrutar de lo que yo estaba viendo. Con esto me pasa algo parecido. Oh, God! No sé si me estoy volviendo new age o son los efectos del SPM.

Arriba es mejor que abajo.

Cuando estamos en la parada, bajo el rayo del sol, y a nuestro alrededor todo se ve como refractado por el calor que sube del asfalto, y las monedas en el puño sudan, ver el número del colectivo que viene y comprobar que es el nuestro, es un alivio. Pero cuando vemos que el bondi sigue por el medio, y el colectivero, por más que saltemos al medio de la calle y agitemos el brazo, no nos para, nos indignamos hasta el infinito. ¡Si es su laburo frenar en la parada con gente! ¡No me hace un favor parándome! Colectivero del ort y la rep.. que lo parió!
Ahora, cuando estamos arriba del colectivo, ya sentados, del lado de la sombra, con el vientito que entra por la ventanilla pegándonos en la cara y vemos un pobre infeliz que en el medio de la calle agita el brazo y el colectivero no le para, interiormente agradecemos la rebeldía del conductor, sonreímos, miramos al que se queda puteando bajo el sol y decimos: ¡ahí te quedas, baboso!
Así que la supuesta indignación, a veces es sólo envidia encubierta!

¿Qué te apuesto?

Tengo la costumbre de apostar. Pero no de escolasear en el casino, no hablo de la timba sofovichesca, hablo de apostar pelotudeces constantemente para dirimir cuestiones tan intrascendentes como si el 60 bajo es el que va por Libertador o por Centenario (perdí) hablo de si la actriz de Bones es la misma de Felicity (gané) y de si existe o no existe la palabra “eones” (perdí, pero es dudoso todavía). Reconozco que soy lenta a la hora de pagar, de hecho la del 60 hace años que la perdí y sigue pendiente, pero me divierte obligar al otro a mantener su postura tanto como para apostarme algo, mostrándome muy segura al tiempo que extiendo la mano diciendo, por ejemplo, “te apuesto ¼ de helado” y mantengo la mano extendida para sellar la apuesta mientras el otro duda de su propia aseveración y yo me regodeo en mi supuesta seguridad. Son segundos de un cierto poder gratificante. (son muchas más las veces que gano, porque que no me quieran apostar es como ganar!).
Así que si me preguntan esa frasecita de moda ¿Querés ser feliz o tener razón?
Yo contestaría que tener razón me hace feliz!

F.F.E

Una de estas noches calurosas que pasaron, mi vecinita y una nena x, charlaban en el techo del cobertizo mientras miraban las estrellas.

-¿A vos te divierte charlar?

-Sí.

-A mí también. Somos parecidas en eso…

-Sí… ¿Vos de cuántas cosas querés trabajar cuando seas grande?

-De nadadora y científica.

-Yo de todo menos ladrona.

-Ladrona no es un trabajo.

-Es verdad.

Mientras las escuchaba desde mi ventana, pensaba que tal vez estaba siendo testigo de cómo dos personas se hacen amigas.

Fue bastante tierno, me llegaba la frescura y esa emoción tranquila de las cosas que nacen para durar mucho tiempo.

Feliz 2010. Por muchas más anécdotas de esas que contamos muriéndonos de risa.