Dicho y hecho.

Y finalmente, el título del blog llegó a su máxima expresión, retiré lo dicho, borré un post, y no por haberme arrepentido de lo que escribí...

En Fb hay una bandeja de mensajes ("otros") donde llegan aquellos mensajes que te mandan personas que no están entre tus contactos, el otro día entré y me encontré un mensaje de una persona que me pedía que sacara un post bajo amenaza de carta documento y abogado (!).

El post en cuestión, o mejor dicho el post cuestionado, hablaba de un personaje del barrio de Coghlan, un ex boxeador (de quien no voy a dar el nombre!) que charla con todo el mundo, especialmente con las damas, y muchas chicas que leyeron el post empezaron a dejar sus comentarios, contando que este señor las avanzaba, les pedía el teléfono y las ponía incómodas. Entonces pasó de personaje pintoresco a jeropa peligroso. La persona que me pidió que saque el post dice ser la hija y al parecer estaba muy ofuscada con las opiniones que leyó: “…hola si vos escribis notas y hay una nota de mi papa que se llama retiro lo dicho yo te quiero pedir por favor que la borres dice muchas cosas que son y muchos insultos,lo tratan de todo y es asi es una gran persona que tiene familia y en la nota dice muchas barbaridades que no son… dice que vos escribiste la nota y te pido por favor que la borres yo ya la imprimí porque tengo un abogado pero prefiero hablar bien con vos y que la borres te lo agradecería mucho… entonces cuento con que lo borras yo ahora lo a chequear la verdad todo lo que pones vos y la demas gente una vergüenza y si sigue estando te mando una carta documento…”.

Así que ya saben, de ahora en más, si quieren contar sus experiencias con el ex boxeador que vende camperas de cuero, usen apodos, y en vez de jeropa peligroso, usemos el término galán piropeador inofensivo.

Coto no me conoce.

Resulta que tenía que preparar un guacamole para llevar a una reunión, y decidí que en vez de ponerle limón, le pondría lima, que para mí es la diferencia entre un guacamole aceptable y un guacamole con un toque más gourmet.
Voy a Coto y en el cajón de las limas, el cartel decía “limones para caipirinha”. ¿What?
O sea, ¿todos los posibles usos de la lima quedaron reducidos a uno porque Coto nos conoce y sabe que la vamos a usar para la caipirinha? Me indigné en nombre de todas las limas del mundo y en nombre de la individualidad de cada uno de darle a la lima el uso que se le pegue la regalada gana. A pesar de que llevé limas para el guacamole, según el ticket llevé "limones para caipirinha". En fin, si seguimos así, me pregunto cuánto faltará para que en Coto las chocolinas pasen a llamarse “galletitas para chocotorta”.

Blanco.

Estoy bloqueada. No tengo nada para decir. ¿Estoy bloqueada o no tengo nada para decir? Decir que estoy bloqueada ya es decir algo, o sea que definitivamente es lo primero.

Febrero, evaporate.

Aunque tenga menos días que los otros, para mí febrero es el mes más largo del año. Todos los proyectos están en veremos, las certezas llegarán en marzo, con suerte. Mientras espero, atrapada en un sopor mental que no me permite aprovechar el tiempo en algo útil, mi yo disconforme me reprocha el no haberme entregado al tranquilo y previsible amparo de la relación de dependencia, donde no parece haber mayores sobresaltos. Para colmo hace un calor espantoso, y pareciera que los minutos se derritieran y duraran más, tardando el doble en volverse horas y las horas días y los días semanas... A todos los independientes que me pueden entender, salud, y fuerza!

Vivir para contarlo.

“Mi hijo se tiró un pedo!”. “Feliz con mi cafetera poronga!”. “El gasista me clavó y perdí toda la mañana!”…
Es un tema remanido y hasta retro observar el comportamiento de las personas en las redes sociales, además no se puede mirar de afuera estando adentro. Así que probablemente mi reflexión sea una batata. Pero últimamente tengo la sensación de que ahora se vive todo para contarlo, y que la experiencia de contarlo, de mostrarlo, es más importante que la experiencia de vivirlo.

Fui a un recital y la mitad de los espectadores con sus smartphones en alto grabando lo que pasaba para subirlo a su muro, en lugar de ver (vivir, disfrutar), grababan para contarlo, para mostrar a otros la experiencia que tuvieron (a medias porque se la pasaron grabando!).

En fin, terminé de leer “Los tipos duros no bailan” de Norman Mailer, es atroz, intenso, macabro y atrapante. Me puse a leer sobre él y me sentí identificada con algo que dijo en una entrevista (les debo la cita precisa):

“Conforme envejezco, me vuelvo cada vez más pesimista sobre la naturaleza humana. Creo que todos somos asesinos. Sabes, creo que todos tenemos dentro un asesinato y un suicidio. Y en la mayoría de las personas, al ser civilizadas, no sale a flote ninguno de ambos”.

Say no more!

"Tomo menos".

Mis amigas son tan buena onda con los mozos y mozas de todos los lugares a los que vamos, que yo siempre quedo como la ortiba que se queja por todo. El colmo fue la otra noche cuando la moza de un restaurante nos tenía que traer dos cortados chiquitos y uno en jarrito. No era taaaaan difícil de acordarse: dos chiquitos y uno en jarrito. Se ve que era tarde, la pobre ya estaba cansada, o estaba con la cabeza en otra cosa y nos trajo dos en jarrito y uno chiquito. Por mi cara se debe haber dado cuenta que había traído mal los cafés, pero mi amiga que había pedido chiquito y recibió jarrito, para que la moza no se ponga mal le dijo: no te preocupes, dejámelo y “tomo menos”. Genial.

Igual todos estos entreveros suceden porque alguien hace pocos años decidió que el cortado podía venir en dos tamaños…

"Yo no miro tele"...

Quién no ha escuchado esta frase en alguna reunión un sábado a la noche, en la cola del pago fácil o mismo en un encare de bar? Siempre es dicha con orgullo, casi como una declaración de principios, como si por no ver tele alguien fuera mejor, más inteligente o superior a “la gilada”. Para mí, no mirar la tele forma parte de las costumbres de una persona, no algo que le da chapa de capo. Pero demonizar la televisión queda bien, es más, en ciertos círculos confesar que uno mira la tele es casi pecaminoso… Porque se le suele endilgar a la televisión el bajo nivel cultural, la precarización del lenguaje, la escalada de violencia, la proliferación de lo chabacano, etc, etc, etc. Siempre me pareció una paparruchada culpar a la televisión de algo que sucede en la sociedad porque siempre creí, y sigo creyendo, que la televisión en todo caso es un rebote de lo que es la sociedad y nunca al revés.

Yo tuve la suerte de cruzarme en la vida con la gran maestra María Inés Andrés y aprendí con ella el oficio de guionista, que es ahora mi manera de ganarme la vida y sobre todo, es un trabajo que me divierte. Yo no como ñoquis, dejo en el plato el borde de las empanadas y no miro tele pero trabajo para que otros la miren. Sí, lo confieso, soy un soldado del ejército de Satán!

Snack five! (o Snack´ 5).

Estaba soñando y de repente los personajes de mi sueño se miraron entre sí con complicidad y uno le preguntó al otro: Snack five? Y el otro respondió: Snack five! Y se dispusieron a comer un snack que tenían ambos en su bolsillo, interrumpiendo el transcurrir de la trama del sueño.

Cuando me desperté me quedó resonando el snack five y se me ocurrió que podría ser un snack con cinco ingredientes saludables y que podría estar dirigido a los niños, onda: snack five, el primer snack saludable para tus hijos!

Comer sano no tiene por qué ser aburrido: Snack five!

Bueno, espero que en mi próximo sueño se me ocurra el planning y la estrategia de venta. Ya les contaré. Ahora me voy a comer un... snack a secas.

¿Lo digo o no lo digo?

Hace unos años, creo que en la sala de espera de la depiladora, estaba hojeando una revista y me detuve en una nota a Edda Díaz (una vieja humorista). La parte de la nota que más me llamó la atención fue donde ella contaba una anécdota por la cual había perdido una amiga. No era que la amiga se hubiera muerto, sino que ella la perdió por decir algo, o mejor dicho, por no poder callarlo. Y me sentí completamente identificada con ese deber callar y querer decir. Edda le explicó a su ofendida amiga que la “escena” pedía ese remate, que por cómo venía la charla que estaban teniendo en esa reunión, era necesario que ella (Edda) dijera eso que dijo en ese momento! La amiga no lo entendió así, se ofendió y nunca más le habló. En mi caso, siempre ha ganado la discreción y la mesura ante posibles comentarios desternillantes, aunque ofensivos… nunca es con mala intención sino en favor de la escena que está transcurriendo! pero temo (o celebro?) que esta tendencia está empezando a revertirse… Sépanlo (y sepan disculpar).

Sí, ahora me gusta el fernet.

He pasado un rato mirando las fotos de las vacaciones (de otros). Más o menos es todo igual. Lindos paisajes, alguno durmiendo, platos de comida, diversión y sobre todo, pies descalzos.
No hay que ser muy sagaz para deducir que uno se va de vacaciones a contemplar la naturaleza, comer, divertirse y dormir. O algunas de esas, o todas juntas, o sólo una. Mucho primer plano de platos exóticos, de aventuras entre sogas y árboles, de fiestas descontroladas, o sea, fotos de cosas extra-ordinarias. Porque para la mayoría, irse de vacaciones es animarse a ser diferente por unos días, a comer diferente, a vestirse diferente, a mirar diferente y a pensar diferente. Y es que durante el año somos de una manera, estamos definidos, por nuestros gustos, por nuestras costumbres, por nuestra ideología. Y en esos 15 días de vacaciones nos sentimos habilitados para cambiar, para ser de otra manera, son como un paréntesis.
Pero últimamente empecé a pensar que definirnos es, al mismo tiempo, limitarnos.
Así que si en el 2012 se cae el mundo, pienso que este es un buen año para vivir como de vacaciones, permitiéndonos ser más de lo que pensamos que somos!
Uy, uy, uy, otro post que me sale medio new age… Me voy corriendo a comprar un Big Mac!

Dos mil once (Kitty).

“…Levin se sintió invadido por el temor de la proximidad de su dicha. Sonaron por el parquet unos pasos ligerísimos. Se le acercaba rápidamente su felicidad, su vida, él mismo, incluso algo mejor, lo que había buscado durante tanto tiempo. No andaba, sino que venía impulsada por una fuerza invisible…”

Fragmento extraído de “Ana Karenina” de León Tolstoi.

Match point para el tubo chupapelotas.

Quería revolucionar el mundo de las clases de tenis adosando un tubo al canasto del profesor, que aspirara todas las pelotas (entre 50 y 100) desperdigadas por el fondo de la cancha después de un canasto entero de drive, o un canasto entero de saque, o un canasto entero de drive, revés y volea (esas generalmente quedan en la red). Necesitaba un pequeño motorcito, una manguera y un técnico en electrónica que ensamblara todo y lo hiciera funcionar. Pero me dijeron que era “inviable”, aparecieron todo tipo de obstáculos técnicos, físicos y ecológicos y finalmente me dijeron que mejor me siguiera dedicando a lo mío… así que cuando vean en alguna cancha de tenis, algún alumno llevando una montañita de pelotas sobre su encordado, para depositarlas en el canasto y seguir juntando las que faltan, sepan que yo quise optimizar su tiempo y su dinero pero no funcionó. Por ahora...

Se parece a...

Cuando me cuentan una anécdota y el personaje principal es un desconocido, pregunto siempre, antes de entrar en la anécdota ¿a quién se parece? Si me contestan “a nadie” digo, por ejemplo, ¿pero se parece más a Maradona o a Santo Biasatti? (ponele) Y si es mujer, pregunto ¿pero se parece más a Valeria Lynch o a la Chilindrina? Y así voy haciéndome una idea. Y de la misma manera, cuando cuento algo, describo al personaje diciendo se parece a tal o cual. Pero tengo un poder de encontrar parecidos tan sutil que nadie lo entiende y por eso no lo aprecian en su dimensión real. Porque pienso que para que alguien se parezca a otra persona no tiene que tener muchos rasgos similares, sino el más característico, incluso, quizás, tan sólo su andar, o su manera de desviar la mirada, de hecho, algo que tal vez ni se ve pero se percibe. (Así que cuando yo digo que alguien se parece a Ewan Mcgregor, no me contradigan!).

Te quiero por default (el amor expansible).

Cuando las personas que amamos tienen descendencia, esa nueva criatura pasa a ser, incuestionable e inobjetablemente, depositaria del mismo sentimiento, reciben, como cuando el banco te da una tarjeta, una extensión de ese amor. No sabemos nada de él, ni siquiera nos registra, pero nosotros nos ensanchamos y le damos cabida incondicional y amorosamente. Como un elástico que se estira un poco para que entre uno más en la ronda.
No es igual cuando las personas que amamos, familia, amigos, eligen un otro a quien amar, ahí no hay ósmosis, ni default, ni un carajo. Hay respeto (en el mejor de los casos!).

Comer, rezar, amar (y reclamar la plata de la entrada).

Bueno, había oído por ahí que esto iba a pasar. Que debido a la crisis económica que afectó a los Estados unidos, el tema de las pelis comerciales, iba a modificarse. Que la ostentación, el consumo y el éxito, iban a dar paso a temas más “espirituales”. Y llegó la introspección a Hollywood… la búsqueda interior, el cuestionamiento a lo establecido, la aventura de conocer otras culturas y no sólo la americana... y claro, así descubrir que en Italia se toma rico café, se comen buenas pastas, se vive el fútbol con pasión, se disfruta de no hacer nada y que lo importante es la familia (y que hay unos chongos inverosímiles) ojo, y que en Nápoles si te descuidás te afanan. Desde Avatar que no veía una bazofia tan grande (y tan larga).

Estaciones.

Es tan perfecto que después de un invierno venga una primavera, que no hay mucho más que agregar, no?

Como te digo una cosa, te digo la otra.

Acabo de leer un artículo que habla sobre la intención que queda revelada al elegir las palabras que usamos para formar nuestro discurso. Elegimos esas y no otras. Y hay que saber decodificar esa artimañana en el discurso ajeno porque los hábiles políticos se valen de ella para conseguir sus objetivos... Lógico, son políticos! Pienso que de la misma manera que elegimos las palabras, elegimos la ropa, elegimos el shampoo y elegimos el color del esmalte de uñas. ¿Y qué? Lo que percibo últimamente es que todos andamos con una gran lupa en la mano para definir urgente ante quién estamos. Como si en estos tiempos que corren, fuera menester declararse permanentemente si estamos a favor o en contra de algo, adoptar una postura, ya. No sólo en materia política, en todo. La polarización instaurada. Un gran muestrario de este fenómeno es facebook, cuando alguien se pronuncia a favor de algo, saltan sus detractores encarnizados y lo dilapidan yendo más allá del tema en cuestión, armando todo un perfil a partir de un mínimo comentario, que fue sólo la punta del iceberg... Descalificar al que piensa distinto está en boga. En fin... No es que yo sea un panqueque (o sí?), pero el nombre de este blog refleja que como te digo una cosa, te digo la otra.
(y si fuese un panqueque sería de dulce de leche, porque los de manzana son todos putos).

La supremacía de la toma buñuelo.

La toma buñuelo deviene de un término acuñado por mi gran amiga Florencia y consiste en llamar la atención de un otro, principalmente con intenciones románticas, de una manera solapada, indirecta (cobarde?). Por ejemplo, una toma buñuelo nivel 1 puede ser mandar un mensaje de texto “errando” el destinatario, generando una situación de acercamiento cangrejo (de costadete), y ese acercamiento puede dar inicio a un intercambio amigable y fructífero. Hay otros niveles y complejidades de tomas buñuelo, pero en esencia son todos anzuelitos camuflados dirigidos al sujeto deseado. Por supuesto que todo esto me lo han contado, pero parece que hay tomas buñuelo que terminan superando ampliamente las expectativas… (y generando nuevas).

Gente linda...

En la fría mañana del viernes, me encontraba esperando el colectivo en una parada de la avenida Cabildo y Céspedes. En eso veo que frena un auto, un mercedes benz ochentoso. Estaciona en la parada con una impunidad paralizante y se bajan un viejo y una vieja que si tuviera que elegir actores para la escena, pondría a Graciela Borges y a Alfredo Alcón. Copetudos. Rancios. Lo dejan ahí y se van tan campantes. Yo los miré con mi mejor cara de indignación pero no logré nada. Al toque se estaciona detrás otro auto, el tipo habrá pensado: claro, si hay uno que bardea por qué yo no? lo deja y se va. Ni siquiera la careteaban dejando puestas las *valizas!
De pronto veo venir un viejito con bastón (para ese papel lo pondría al que estaba casado con Jessica Tandy, el viejito de Cocoon y Milagro en la calle 8) Caminaba con dificultad. Daba un paso, y arrstraba el otro. Un paso, y arrastraba. Cuando finalmente llega a la parada, mira desconcertado los dos autos. Me pregunta por qué están estacionados ahí… yo le digo que no sé... y él me dice que necesita que el colectivo se acerque hasta el cordón para poder subirse...
Yo quería ponerme a saltar sobre el capot de los autos como un gorila. Pero solamente me encogí de hombros… el viejito, resignado, suspiró y emprendió viaje hasta la próxima parada. Dando un paso y arrastrando el otro.

*valizas es una playa de Uruguay, yo me refería a las balizas con B. Por suerte me llamó mi papá para marcármelo. Mi papá, hijo de mi abuelo el que era corrector del diario El Mundo... cachan la onda, no?

Reflexiones de invierno.

Don Ramón fue el precursor de Kramer.

El sándwich de salame y queso en pan lactal es más rico si se lo aprieta hasta que le queden los dedos marcados.

En el borde de las cosas se ve lo que aún no teníamos ganas de ver. (gracias paulita, perdón, Paula).

Las orejeras mantienen nuestras orejas calentitas y a salvo de ruidos molestos, pero está mal visto usarlas en interiores.

Un paquete de Frutigran me puede durar todo el invierno.