Cien volando.

Voy a comprar a Norcof con un billete de cien pesos en un bolsillo y uno de veinte en el otro. La compra cuesta veinte, por lo tanto pago con cambio. Al llegar a mi casa, me saco la campera y busco los cien pesos para ponerlos en la billetera. No están. Un momento. ¿Pagué con veinte, o con cien? Con veinte, lo recordaba claramente. Entonces los cien se me habían caído en el camino. Vuelvo a Norcof mirando para abajo en modo rastrillaje. Nada. Una señora me pregunta qué busco. Le cuento. Me desanima, ya lo debe haber levantado alguien. Vuelvo desahuciada, enojada, recriminándome por colgada, tendré que ir al neurólogo? Estaba sumida en esos pensamientos cuando lo veo, muy orondo en el pasto de la vereda, de lo más tranquilo él, ignorando lo que su escapada había provocado en mi torre de control. Había muy pocas posibilidades de encontrarlo, pero ahí estaba, esperándome tras veinte minutos de orfandad. Me sentí muy afortunada, me sentí parte de una minoría porcentual, me sentí la excepción a la regla. Lo que temo es haber agotado mi cuota de buena suerte del 2010.